Plus la peine de regarder « La petite maison dans la prairie », depuis que les nouveaux locataires sont arrivés, j'ai l'impression que Charles Ingalls est en train de couper du bois à la hache juste au-dessus de ma tête ! Enfin, ce Charles Ingalls-là ne fait pas que ça : il a aussi le pas lourd d'un éléphant (il marche à coups de chaussures de sécurité sur du parquet flottant, pourquoi pas), il se croit seul au monde, il organise souvent des fêtes avec ses collègues polonais, et pour couronner le tout, il adore la musique techno.
Plusieurs coups à la porte plus tard, sans succès parce que « I don't speak French », des nuits terribles où je ne peux ni dormir en paix, ni regarder la télé, ni lire, j'ai déposé une main courante et chargé l'agence d'appeler son employeur pour lui mettre la pression… Ensuite, tout s'est gâté : une nuit, imbibé d'alcool, il s'est acharné contre ma porte à coups de poings et de pieds (pour me tuer ? jouer au scrabble ?). Étant une femme d'1,60 m et lui une armoire à glace, mon réflexe naturel a été de pleurer et de le supplier de me laisser tranquille. Le lendemain, ma voiture était vandalisée.
Aujourd'hui, je prie pour ne pas le croiser, je n'appelle plus la police car j'ai trop peur des représailles.
Si ça, ce n'est pas des voisins de merde !
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